Poème automatique numéro 6

Pusillanime l’Iroquois pulse sa rime narquois,
 la ficelle est grosse sergent !
Ce sont des apothicaires républicains et leurs grumeaux n’ont rien d’ascétique !
Il faudrait passer outre la loutre et mes mains cèdent sous les hiéroglyphes, 
Vous, vous rêvassez dans les limbes, les linges bleuis de vos jambes décapitées sèchent par-dessus la bagnole de ton père
J’en veux pour preuve les horloges, les assèchements, la croute terrestre
ça descend par ici capitaine, la falaise !
ça descend plus bas que tes tripes,
y a des soldats partout, la bouche en sang qui prennent la pluie
je coince dans le virage avec ce camion, je coince dans les arpèges, je coince mes arpions,
j’ai la dominante dans mon solfège, le feu dans mes fourrages, je ne saigne plus que le dimanche, à heures fixes, je ne saigne plus sous les outrages,
 il reste ce temps-là 
que t’écrire ma fille?
 adieu dans tes yeux, 
adieu droit dans tes yeux